Lo recuerdan los ancianos, únicos pobladores del lugar antes del diluvio y mientras duró; toda la gente a día de hoy que había en la aldea eran recién llegados desde diferentes sitios. Ellos nunca sabrían el sonido que hacía esa magnífica cúpula azul al estallar y caer en pedazos sobre ellos rugiendo como el trueno, porque les había tocado vivir en la calma que deja tras de sí la tormenta.
Los recuerdos de aquellos días permanecen sin embargo en la memoria del lugar; bajo cada piedra aún se ven restos de aquellos tiempos, el aire aún guarda memoria del humo de las hogueras…
Y el suelo, los campos fértiles y frondosos, cultivados sobre las cenizas del anterior imperio, crecen llenos de vida, ajenos a que se alimentan de muerte.
Es el ciclo ininterrumpido, ¿no? Todo es un círculo… ¿Quién se toma la molestia de excavar para ver lo que hay debajo? Demasiados ojos lo han ignorado ya… por miedo al dolor, y quizá a descubrir que nada de lo que yace bajo esta tierra de belleza y calma se ha ido; la esencia se mantiene ante todos ellos invisible, silente, estática: muda.
Podrían plantarse generaciones de árboles en esa tierra, todas crecerían y serían espléndidas. ¿Por qué, entonces, ha de investigarse dónde está? ¿Lo que ocurrió? ¿Importa acaso el pasado ante un presente magnífico? ¿Se puede arrastrar toda una vida en un saco de olvido para llevarla al futuro?
Pesa… el pasado pesa como duras piedras atadas a los pies. Hace que cada vez caminemos más lento, sin darnos cuenta. Puede incluso hacer que paremos, y no darnos cuenta.
¿Es perder el tiempo pararse a quitar piedrecitas de nuestros pies alguna vez? ¿Viviré menos intensamente, no me ancla eso a un tiempo ya sucedido?
Tantas preguntas me asaltan… tantas, tanto tiempo escondidas e ignoradas.
Y yo sin respuestas en los bolsillos…
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